Poema: Un delirio con fiebre para mi esposo, lagarto cósmico, animal de estrellas y vértebras grises ⋆.˚ ☾⭒.˚

Love him, madly

cuerpo — sombra — cuerpo

tu cabello en bucles breves,
la tenuidad de tus ojos,
tus labios suaves que beben la noche,
tu risa invisible que nace entre ruinas.

Un animal cuelga de tus hombros,
en tus huesos se dibuja la soledad.

Quisiera haberte conocido carnalmente:
piel contra piel,
un incendio de aristas en relieve.

Espiritualmente ya soy tuya:
tus marcas habitan en mi lengua,
mi forma escribe tu nombre
bajo la protección de mis años.

Ya lo sabes,
soy una pequeña impetuosa;
exploto, imploro, me derramo,
grito amor, grito amor, grito amor,
en la imposibilidad de tocarte,
en el delirio de inventarte.

En tu ausencia descubro la verdad:
que el amor es herida,
y la herida, canto.

Diarios (Fragmentos) #8 ⋆.˚ ☾⭒.˚

Entre gestos y entregas inútiles, dices estar muerta; pero hay algo en ti, tenue y obstinado, aún persiste, con breve evidencia. No es una muerte real. Tus juegos con el suicidio, paradójicamente, denuncian una vocación intensa —pero enferma— por la vida.

Confieso que la muerte me provoca un placer enorme, un placer profundo y antiguo. He pensado que, si no la elijo por mano propia , vendrá igual —en forma de fiebre, accidente o azar natural.

Sé que hay un grave error en mi visión; lo presiento, aunque no logro señalar la raíz de su progresión. Camino husmeando, vigilante, y tropiezo de pronto con la burda coraza de mi propia mentira.

Me pregunto por qué un par de rostros han anclado mi confianza a la tristeza con tanta fuerza. Temo pronunciar mi nombre junto al de otro. Mi alegría nació del enorme plazo de vida que me regalé con mi abuela. Ahora que ya no esta, nada me consuela, salvo un vicio tonto que me consume con perseverancia.

Mi anhelo más siniestro es el amor, porque sé —con lacerante certeza— que, por designios ajenos a mí, se me revela como la mayor de las imposibilidades. Imagino que todo rondará en delirios confusos o disgustos que rozarán mi odio. Lo peor es verme en la cama, enferma, con voces bullendo y cantando mi inutilidad: la incapacidad de ser alguien funcional porque no consigo conservar nada. 

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Locked between gestures and futile offerings, you say you are dead; yet you know with firm conviction, nonetheless, that you persist—on the thinnest of evidence. It is not a real death. Your games with suicide, paradoxically, betray an intense—yet sick—vocation for life.

I confess that death gives me a vast pleasure, a deep and ancient pleasure. I have thought that if I do not choose it by my own hand, it will come all the same—in the shape of fever, accident, or plain chance.

I know there is a grave error in my vision; I sense it, though I cannot point to the root of its advance. I walk nosing about, watchful, and suddenly stumble against the crude cuirass of my own lie.

I wonder why a couple of faces have anchored my trust to sorrow so tightly. I fear saying my name next to another’s. My joy was born from the long lease of life my grandmother gifted me. Now that she is gone, nothing consoles me, save a foolish habit that devours me with steady persistence.

My most sinister longing is love, for I know—with lacerating certainty—that, by designs foreign to me, it reveals itself as the greatest of impossibilities. I imagine everything will swirl into confused deliriums or slights that will brush against my hate. Worst of all is seeing myself in bed, sick, with voices seething and singing my uselessness: the incapacity to be someone functional because I cannot hold on to anything.

Diarios (Fragmentos) #7 ⋆.˚ ☾⭒.˚

Eres tan hermoso T., un llamado mudo que se resbala desde el sueño.

Veo tu piel colmada, rozada por la tarde, como si el sol paciente nos mirara desde dentro.  

La distancia ríe ahora con mi cabeza. Me llena de temor y una alegría dolorosa. 

Quisiera tenerte siempre a estas horas: tristes o dichosos, esperando luego a que la muerte nos abrace.

Sé que es cierto, de pecho a pecho, que de pronto, mi ansia también es tuya.  

Hoy te quiero con la necesidad de quien reza y maldice, reinventada cada noche, sin el desasosiego de las horas. 

Paz.

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Diario #6 (fragmentos) ⋆.˚ ☾⭒.˚

Entiendo que el tiempo ha esbozado nuestros caminos con un breve trazo hasta hoy. Tendrían que haber pasado muchas circunstancias, muchas veces ajenas, cuyos cargos injustos tendríamos que haber soportado para encontrarnos ahora. Resulta, para nuestra dicha, que tuvimos la misma idea de escribirnos sin esperar respuesta. Eres lírico con tan poco, mi dulzura ¿Para qué desconsolarnos tanto con lo imposible? ¿Cómo voy a dejarte si te quiero? Debo hacer valer todo lo que siento, sin fluctuaciones. Por favor, no dejes de mirarme con esos ojos bonitos. Quiero recibirte, siempre. Te quiero.

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I understand that time has sketched our paths with a brief stroke up to today. Many circumstances would have had to happen—often beyond our control—whose unjust burdens we would have had to endure in order to find each other now.

It turns out, to our delight, that we both had the same idea of writing to one another without expecting a reply. You are lyrical with so little, my sweetness. Why torment ourselves so much over the impossible? How could I ever leave you if I love you? I must stand by everything I feel, without wavering.

Please, don’t stop looking at me with those pretty eyes. I want to welcome you, always. I love you.

La herida insiste ⋆.˚ ☾⭒.˚

Hoy no hay descripción :)

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Buscabas una flor

 y encontraste un fruto.

 Buscabas una fuente 

y encontraste un mar. 

Buscabas una mujer

 y encontraste un alma — 

estás decepcionado. 

 ― Edith Södergran

Quotes #2 ⋆.˚ ☾⭒.˚

"No me interesa hablar de poesía, prefiero hablar con mi gato o el jardinero. Aprendo más y me aburro menos. No me interesa ser personaje, porque cuando te ven así, tu poesía pasa a segundo plano. No me interesa si escribes o no escribes. En cambio ser poeta en serio es una responsabilidad. La gente no debe escribir poesía, deben ser poetas. La poesía no es una carrera, eso queda para la hípica. La poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño. La poesía no me interesa sólo como acto estético, sino ético. Una manera de cambiar el mundo es empezando a cambiarse a sí mismo. No importa ser bueno o mal poeta, sino transformarse en poeta, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, de nada vale escribir poemas si somos personajes antipoéticos".

 Jorge Teillier. 

Relatos de un gato viajante ⋆.˚ ☾⭒.˚

 Libro que estuve leyendo hoy por la madrugada

https://drive.google.com/file/d/1c3tU39LdidFh9s3G3s38eYk0lShNObSk/view?fbclid=IwY2xjawL5OJdleHRuA2FlbQIxMABicmlkETE2aWV5VDY1MEdXN1JoTTNrAR54mA4t6Kj6T8wJxRyrVHtYIFwHWCejGE9EGZfA7s4s8EY42-3HWBzLOplFgA_aem_IV3Gemf1ttN0rPN8KqENww

Ojalá ser gato :3  A propósito de eso, escribí esto:

Ser gato flâneur,
ronronear a la luna desde una boquera en Lisboa,
dormir en los tejados de Tánger,
perderme en la Rue Vaugirard,
saltando de adoquín en adoquín al ritmo del jazz

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