No es melancolía, es una urgencia física de no estar, de no tener que adaptarme a los gestos ajenos. Dormir sin sobresaltos, sin fábulas, sin soñar. Sin sentir ese peso viscoso del mañana.
.
Quiero tomar té, fumar despacio, no llorar, ni reír. Estimar, cual objeto olvidado, sin dolor o exigencia.
.
Guardo un rencor callado hacia la memoria. Cada vez que la vergüenza se instala, cuando la culpa aparece: inmutable, severa, inefable. Me recuerda lo que no logré, lo que no soy, lo que perdí.
.
Como duele, esa parte de mí que ya no es.
.
Mirar apenas mi sombra y conservar mi autodesprecio es, curiosamente, el acto más constante desde que tengo memoria de ser.
.
Me pesa el espacio de este cuerpo. Esta edad distante con mi historia. Este rostro ajeno. Me da vergüenza vivir dentro de esta forma.
.
Sigo aquí, flotando entre no vivir y no morir, persistiendo en un paso flojo que no lleva a ninguna parte.
.
El mundo, lejos de aliviarme, parece compartir este agotamiento. El tiempo roído. Lo inimaginable de los días. Lo único que cambia es el ritmo del dolor, no su presencia.
.
Me repugna mi ignorancia en lo íntimo, mis silencios en lo erótico, mi manera inexperta de querer. Soy un cuerpo indeseado, un cuerpo sin deseo.
.
Amar con una inocencia absurda, con una curiosidad intacta. Amar aunque duela. Amar incluso cuando nadie me ve.
.
Desajuste.
.
Me asfixia el saber íntimo de que este mundo no me pertenece.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣠⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡴⠛⢦⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣰⠏⠁⠉⠳⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⡾⠀⠈⠳⣄⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣴⠟⠁⠀⠘⣦⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣄⡇⠀⠀⠀⠀⠘⢦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⢠⠇⠀⠀⠀⠈⢧⡀⠀⣠⠴⠊⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⠀⠀⠀⣴⠖⠲⢬⣳⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⢀⡾⠀⠀⠀⠀⠀⢉⣷⠚⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠁⡇⠀⠀⢰⠃⠀⠀⠀⠈⠙⢿⡂⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⣰⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢼⠉⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⡎⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣇⠀⠀⡾⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣰⠟⠦⣀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⡼⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠸⡄⢻⡀⠀⠀⠀⠀⢀⠞⠀⢀⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣶⡄⠀⠀⠀⠀⢸⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⣠⠞⠁⠀⠀⠘⡇⠀⠀⠀⠀
⠀⢧⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢳⣸⡇⠀⠀⠀⣴⣏⡴⠚⠉⠙⠃⠀⠀⠀⣀⡀⠙⠦⣄⠀⠀⠀⠘⡇⢠⡇⠀⠀⢠⠜⠁⠀⢀⣀⣠⣼⣃⣀⡀⠀⠀
⠀⠀⠉⢙⣲⣤⣤⡤⠤⢤⡀⠀⢳⣧⠀⣠⢞⡷⢋⡴⠖⠙⣷⠀⠀⠀⠀⠻⢧⣀⡀⠈⠙⢦⡀⠀⣷⢸⠇⠀⡴⢃⣠⠖⣺⡭⠛⠁⠀⠀⠈⠉⠳⡄
⢠⡶⠊⠉⠀⠀⠀⠈⠉⠙⠃⠀⠈⣿⣶⣱⣿⠟⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠙⠲⢼⣦⣽⢿⢠⣾⢟⣫⠴⠋⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⡗
⠸⣆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣿⣟⠛⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⣿⣿⣟⣏⣁⣀⣀⣀⡠⠤⠴⢒⣒⣷⠆⠀⢠⠇
⠀⠈⠙⠲⠤⣀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣾⠳⣿⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠉⠉⢻⡛⢦⡛⠳⠭⣍⣉⠉⠉⠀⠀⢀⣠⠏⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠳⢤⣀⣀⡴⠋⣇⣴⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠙⢦⡙⢦⠀⠀⠉⠉⠒⠒⠒⠋⠁⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠳⣼⡖⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⣀⣀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣀⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⢰⠋⠀⠙⢦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⠏⠀⠙⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
⠀⢠⢸⡄⠀⠀⠀⠙⣆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⡞⠀⠀⠀⠘⠦⣄⡀⠀⠀⢀⡤⠴⠲⠤⣤⡀⠀⠀⠀⠀
⠀⢸⣸⡇⠀⠀⠀⠀⠈⢧⠀⠀⠀⢀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣠⠤⠦⣄⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠹⣤⠞⠉⠀⠀⠀⠀⣾⡇⠀⠀⠀⠀
⠀⢸⡏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠘⡆⠀⢰⡏⣠⠖⠀⠀⣠⠶⠋⠁⠀⠀⣠⠟⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠸⡇⠀⠀⠀⠀⠀⢀⣼⠋⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢿⡀⠀⠀⠀⠀
⠀⠈⢳⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢸⡄⢸⣻⠁⠀⣠⠞⠁⠀⠀⠀⢀⡴⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢳⠀⠀⠀⠀⣠⣻⠏⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢧⡀⠀⠀⠀
⠀⠀⠈⠳⠤⣀⣀⠀⠀⠀⠀⣧⢸⡇⢀⠜⠁⠀⠀⠀⠀⣰⠋⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣀⠀⠀⠀⠘⣆⠀⠀⣰⣳⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣿⠀⠀⠀
⠀⢀⣤⠒⠒⠚⠛⠻⠷⠶⣶⣾⣾⣷⠋⠀⠀⠀⠀⠀⣰⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢿⠉⠙⠲⣄⠀⠹⡄⣴⡽⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣀⣤⣤⣴⠾⣥⣀⠀⠀
⠀⢿⡅⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣼⣿⠏⠓⢶⣦⣀⣀⣀⡼⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⣞⠉⠙⠲⢿⣶⣷⡿⠁⠀⠀⠀⣠⠴⠚⣉⠤⠞⠉⠀⠀⠀⢸⣧⠀
⠀⠸⢯⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡾⢻⣿⠀⠀⠀⠙⢦⡀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠛⣿⢦⣄⡀⠘⠓⠉⠉⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣼⠟⠀
⠀⠀⠘⢦⣀⣀⡤⠞⢹⣠⠏⡇⠀⠀⠀⠀⠀⡇⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢧⡙⠫⢟⡓⠦⠤⣄⣀⠀⠀⠀⢀⠞⠁⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠘⠻⠀⡇⠀⠀⣀⣤⠖⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠙⠢⢤⣉⣦⠀⠀⠉⠙⠒⠒⠋⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠉⠉⠉⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
(Esto es parte de mi diario íntimo, me animaré a subir unas cuantas páginas)
Cuarenta metros cúbicos de soledad, el cuarto.
El abrigo de la percha, ahorcado,
el sombrero en la mesa, como un cráneo,
los zapatos,
uno delante de otro, echando el paso.
Y una escarpia negra posada en lo blanco.
Rosa Chacel
“¿Por qué, a pesar de todos los espejos del mundo, nadie sabe realmente qué aspecto tiene?”
Arthur Schopenhauer, Estudios sobre el pesimismo
Inventaron un cristal que dejaba pasar las moscas. La mosca venía, empujaba un poco con la cabeza y pop ya estaba del otro lado. Alegría enormísima de la mosca. Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa, a causa de no se sabe qué macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal que era muy fibroso. En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azúcar adentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.
Julio Cortázar
La naturaleza avanza mediante errores; así es su forma. También es la nuestra. Así que, si hemos errado al considerar la conciencia como un error, ¿por qué preocuparnos por ello? Nuestra autoeliminación de este planeta seguiría siendo un movimiento magnífico, un acto tan luminoso que oscurecería el sol. ¿Qué tenemos que perder? Ningún mal acompañaría nuestra partida de este mundo, y muchos de los males que hemos conocido se extinguirían junto con nosotros. Entonces, ¿por qué postergar lo que sería la jugada más loable de nuestra existencia, y la única?
Ligotti, The Conspiracy Against the Human Race
La ternura es un instinto más profundo que la seducción.
Michel Houellebecq
Estoy pensando en comprar un ejemplar físico de "Serotonina" .Puede que después haga una reseña del libro.
Quien vive para ser querido, se traiciona en cada gesto. Quien vive para ser justo, se encuentra, aunque esté solo.
Quien necesita ser valioso para otro ha perdido ya el dominio de sí. La verdadera estima nace del acuerdo con la razón.
Quería contarles que perdí el acceso a mi antiguo blog.
