sábado, 11 de octubre de 2025

Última carta de José María Arguedas ⋆.˚ ☾⭒.˚

 Hoy me crucé con la última carta de Jose María Arguedas. No sé cómo no la había leído antes. Hay algo en su voz que todavía duele y respira. 

El taita ha estado conmigo desde la adolescencia, herencia de mi Abue, que lo comprendió anímica e intelectualmente, y lo amó con respeto profundo.

Los abrazo en la palabra y en la memoria...
__________________________________________________________________________________

28/11/69
Sybi, amor:
He dejado en la U. Agraria un documento de tres hojas de estas, dirigidas al rector y a los estudiantes, y copia de la carta a Losada y del “Último diario”. Te dejo copia de mi especie de testamento, y fotocopia del documento al rector y alumnos.
Me voy de la vida sin más agobio que el de dejarte y dejar a Carolina. Pero verdaderamente tengo un cansancio incurable. Has de comprender que la cesantía es peor que la muerte para mí. Me asusta algo la congestión de cuestiones que mi desaparición ha de causarte. Pero tengo fe en tu fortaleza y tu generosidad para con nuestros semejantes, en tu decisión de realizar tu vida, como yo la he realizado, con menos temple pero quizá con algo más de amor.
Comprende y cree en esto: sin ti seguramente me habría extinguido antes. Te siento inocente y pura. Te pido algunas cosas, en nombre no solo de nuestro amor, sino de nuestros ideales:
Cuida la edición de los “Zorros”. Si Losada no lo aceptara como está, ofrécelo a Siglo XXI o quizá a una peruana. Ustedes, con E. A. (Westphalen), decidan si debe ir en el libro la carta a Losada.
Acepta los derechos de “Todas las sangres”, de “Dioses y hombres de Huarochirí”; te corresponden.
Gestiona tu montepío con Julio Salas. De inmediato te darán el 80 por 100 Creo que tiene derecho a otros pequeños de San Marcos y de la Agraria.
Guarda el zorrito de plata para Carolina. No sé cómo harás para que entienda mi desaparición.
Envíale a Celia la correspondencia con Fórum y si llega el anticipo envíaselo. Envíale el contrato con la Universidad de Chile.
“Todas las sangres”, que queda para ti, es mi mejor obra. No la rechaces. ¡No me rechaces! Creo que produje todo lo que de mí podía esperarse. Ojalá te quedes en Lima y te cases solo cuando estés muy segura. Te ruego seguir llevando mi apellido, cosa que anhelo con orgullo. Te admiro y te amo, aunque vimos que teníamos incompatibilidades fuertes que son inevitables siempre. Tú sabes bien con cuánta hondura te he amado, quizás con demasiada sujeción o dependencia. Pero así me formé. En cambio, tú eres, felizmente, un espíritu redondo, independiente y con una sanidad y autodefensa excepcionales.
Con los fondos de la Mutual puedes comprarte un departamento al año entrante o lo más pronto.
Cobra mi sueldo de la U. Agraria de noviembre y mi pensión. No ha de haber inconveniente. En fin, creo que no tendrás angustias económicas por algún tiempo. Si decides irte a Chile tendrías ciertas perspectivas económicas inmediatas, pero el porvenir a largo plazo está aquí, creo, amor mío, para ti: el wayno, el huaylas, los campesinos quechuas a quienes has aprendido a amar. Ellos son ahora mi imagen, mi compañía, la continuación de nuestra tarea.
Las cartas con Hugo (Blanco) ve cómo las publicas. Ojalá él no se avergüence de mí, ni tú tampoco. He vivido y trabajado fuerte. En ti conocí el amor, el verdadero, pero no pudo florecer bien a causa de mis dolencias y acaso un poco la diferencia de sensibilidades y de la edad. No he podido deserranizarme. Pero alcancé un estado de felicidad que a instantes, como un insensato, lo consideré inmerecido.
Amor, sé que me comprenderás, que te elevarás por sobre todo y harás las cosas de modo que quedes firme y al servicio de nuestro pueblo. Te beso en tus ojos, que tanto he amado, que tanto he querido y que llegaron a ser parte de mí mismo.
José
La Molina, 28 de noviembre (1969)



viernes, 26 de septiembre de 2025

Poema: Un delirio con fiebre para mi esposo, lagarto cósmico, animal de estrellas y vértebras grises ⋆.˚ ☾⭒.˚

Love him, madly

cuerpo — sombra — cuerpo

tu cabello en bucles breves,
la tenuidad de tus ojos,
tus labios suaves que beben la noche,
tu risa invisible que nace entre ruinas.

Un animal cuelga de tus hombros,
en tus huesos se dibuja la soledad.

Quisiera haberte conocido carnalmente:
piel contra piel,
un incendio de aristas en relieve.

Espiritualmente ya soy tuya:
tus marcas habitan en mi lengua,
mi forma escribe tu nombre
bajo la protección de mis años.

Ya lo sabes,
soy una pequeña impetuosa;
exploto, imploro, me derramo,
grito amor, grito amor, grito amor,
en la imposibilidad de tocarte,
en el delirio de inventarte.

En tu ausencia descubro la verdad:
que el amor es herida,
y la herida, canto.



martes, 16 de septiembre de 2025

Diarios (Fragmentos) #8 ⋆.˚ ☾⭒.˚

Entre gestos y entregas inútiles, dices estar muerta; pero hay algo en ti, tenue y obstinado, aún persiste, con breve evidencia. No es una muerte real. Tus juegos con el suicidio, paradójicamente, denuncian una vocación intensa —pero enferma— por la vida.

Confieso que la muerte me provoca un placer enorme, un placer profundo y antiguo. He pensado que, si no la elijo por mano propia , vendrá igual —en forma de fiebre, accidente o azar natural.

Sé que hay un grave error en mi visión; lo presiento, aunque no logro señalar la raíz de su progresión. Camino husmeando, vigilante, y tropiezo de pronto con la burda coraza de mi propia mentira.

Me pregunto por qué un par de rostros han anclado mi confianza a la tristeza con tanta fuerza. Temo pronunciar mi nombre junto al de otro. Mi alegría nació del enorme plazo de vida que me regalé con mi abuela. Ahora que ya no esta, nada me consuela, salvo un vicio tonto que me consume con perseverancia.

Mi anhelo más siniestro es el amor, porque sé —con lacerante certeza— que, por designios ajenos a mí, se me revela como la mayor de las imposibilidades. Imagino que todo rondará en delirios confusos o disgustos que rozarán mi odio. Lo peor es verme en la cama, enferma, con voces bullendo y cantando mi inutilidad: la incapacidad de ser alguien funcional porque no consigo conservar nada. 

.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁˖.𖥔 ݁ ˖𓂃.☘︎ ݁

Locked between gestures and futile offerings, you say you are dead; yet you know with firm conviction, nonetheless, that you persist—on the thinnest of evidence. It is not a real death. Your games with suicide, paradoxically, betray an intense—yet sick—vocation for life.

I confess that death gives me a vast pleasure, a deep and ancient pleasure. I have thought that if I do not choose it by my own hand, it will come all the same—in the shape of fever, accident, or plain chance.

I know there is a grave error in my vision; I sense it, though I cannot point to the root of its advance. I walk nosing about, watchful, and suddenly stumble against the crude cuirass of my own lie.

I wonder why a couple of faces have anchored my trust to sorrow so tightly. I fear saying my name next to another’s. My joy was born from the long lease of life my grandmother gifted me. Now that she is gone, nothing consoles me, save a foolish habit that devours me with steady persistence.

My most sinister longing is love, for I know—with lacerating certainty—that, by designs foreign to me, it reveals itself as the greatest of impossibilities. I imagine everything will swirl into confused deliriums or slights that will brush against my hate. Worst of all is seeing myself in bed, sick, with voices seething and singing my uselessness: the incapacity to be someone functional because I cannot hold on to anything.




lunes, 15 de septiembre de 2025

Diarios (Fragmentos) #7 ⋆.˚ ☾⭒.˚

Eres tan hermoso T., un llamado mudo que se resbala desde el sueño.

Veo tu piel colmada, rozada por la tarde, como si el sol paciente nos mirara desde dentro.  

La distancia ríe ahora con mi cabeza. Me llena de temor y una alegría dolorosa. 

Quisiera tenerte siempre a estas horas: tristes o dichosos, esperando luego a que la muerte nos abrace.

Sé que es cierto, de pecho a pecho, que de pronto, mi ansia también es tuya.  

Hoy te quiero con la necesidad de quien reza y maldice, reinventada cada noche, sin el desasosiego de las horas. 

Paz.

⊹ ࣪ ﹏𓊝﹏𓂁﹏⊹ ࣪ ˖⊹ ࣪ ﹏𓊝﹏𓂁﹏⊹ ࣪ ˖⊹ ࣪ ﹏𓊝﹏𓂁﹏⊹ ࣪ ˖⊹ ࣪ ﹏𓊝﹏𓂁﹏⊹ ࣪ ˖⊹ ࣪ ﹏𓊝﹏𓂁﹏⊹ ࣪ ˖



domingo, 14 de septiembre de 2025

Diario #6 (fragmentos) ⋆.˚ ☾⭒.˚

Entiendo que el tiempo ha esbozado nuestros caminos con un breve trazo hasta hoy. Tendrían que haber pasado muchas circunstancias, muchas veces ajenas, cuyos cargos injustos tendríamos que haber soportado para encontrarnos ahora. Resulta, para nuestra dicha, que tuvimos la misma idea de escribirnos sin esperar respuesta. Eres lírico con tan poco, mi dulzura ¿Para qué desconsolarnos tanto con lo imposible? ¿Cómo voy a dejarte si te quiero? Debo hacer valer todo lo que siento, sin fluctuaciones. Por favor, no dejes de mirarme con esos ojos bonitos. Quiero recibirte, siempre. Te quiero.

⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔⋆ 𖤓 ⋆˚࿔

I understand that time has sketched our paths with a brief stroke up to today. Many circumstances would have had to happen—often beyond our control—whose unjust burdens we would have had to endure in order to find each other now.

It turns out, to our delight, that we both had the same idea of writing to one another without expecting a reply. You are lyrical with so little, my sweetness. Why torment ourselves so much over the impossible? How could I ever leave you if I love you? I must stand by everything I feel, without wavering.

Please, don’t stop looking at me with those pretty eyes. I want to welcome you, always. I love you.








sábado, 30 de agosto de 2025

La herida insiste ⋆.˚ ☾⭒.˚

Hoy no hay descripción :)

𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.𓆝 ⋆.

Buscabas una flor

 y encontraste un fruto.

 Buscabas una fuente 

y encontraste un mar. 

Buscabas una mujer

 y encontraste un alma — 

estás decepcionado. 

 ― Edith Södergran



viernes, 1 de agosto de 2025

Quotes #2 ⋆.˚ ☾⭒.˚

"No me interesa hablar de poesía, prefiero hablar con mi gato o el jardinero. Aprendo más y me aburro menos. No me interesa ser personaje, porque cuando te ven así, tu poesía pasa a segundo plano. No me interesa si escribes o no escribes. En cambio ser poeta en serio es una responsabilidad. La gente no debe escribir poesía, deben ser poetas. La poesía no es una carrera, eso queda para la hípica. La poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño. La poesía no me interesa sólo como acto estético, sino ético. Una manera de cambiar el mundo es empezando a cambiarse a sí mismo. No importa ser bueno o mal poeta, sino transformarse en poeta, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, de nada vale escribir poemas si somos personajes antipoéticos".

 Jorge Teillier. 

Diarios (Fragmentos) #9 ⋆.˚ ☾⭒.˚

He tenido los nervios a flor de piel. El hambre, las emociones exaltadas, las horas, imprecisas, quizá. Todo el aire que respiro sigue siend...