Sábado. Las horas caen con su sombra inmóvil. Estoy atada a un bucle, donde las angustias giran turbiamente, sin descanso.
La tarde abraza mi tristeza, que cae, religiosamente, como un péndulo hacia el vacío.
Siento una melancolía espesa, una culpa que roe los bordes del alma, una cobardía que no me deja ser.
Quiero morir. Clavar mi cuerpo hasta quebrar la carne, repetir los golpes hasta el silencio. Siento que merezco una muerte lenta y dolorosa, expiar mis culpas de algún modo, carnalmente.
Quizás no desee morir, quizás solo desee dormir donde el dolor no me alcance.
Pienso en mis años y sé que hay algo en mí que se ha roto para siempre cuando por fin puedo llorar.
No hay salida, solo el vértigo de lo mismo. ¿Qué es lo que me atrae aún a esta existencia?
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